Я тут вот бред написал. Гм, шизофрения легкая.)))):

Танец теней.

Уж давно заметил странность,
Что когда играю я,
Тени плавно извиваясь,
Чудно так ведут себя.

Поначалу и не думал,
И очам не верил я,
Но под песен ритм веселый,
От Теней дрожит земля.

Мне и зрителей не надо,
У меня Теней полно,
Все они танцуют рядом,
А что играю – все равно.

Честный люд косит угрюмо.
Видно выжил из ума,
Но лижь стоит заиграть мне,
Тени пляшут близ меня

Ну а нынче я приметил,
Не поверил бы во век,
Но когда танцуют Тени,
С ними пляшет человек.

Мне и зрителей не надо,
У меня Теней полно,
Все они танцуют рядом,
А что играю – все равно.

И теперь все тени стали,
Принуждать людей плясать,
Только стоит заиграть мне,
Мчатся в танце все опять.

И вот тут я понял сразу,
Песни исполнять меня -
Тень моя же заставляла,
Для Теней играю я.

Мне и зрителей не надо,
У меня Теней полно,
Все они танцуют рядом,
А что играю – все равно.

Одно плохо, что под наш стиль музыки приходится использовать одн стихотворный метр . В этом есть некоторый минус.:)))

Зима. Прекрасная пора.
Не видно серости земли,
И под синеющим ,под небом,
Кружась летают снегири.
Им далеко до бед земных,
Удел их небо-мир их вечен,
И в скоротечности времён,
Лишь путь их будет бесконечен.

«МЕЧ»
На поле весеннем, цветущем,
Бегут лошадей табуны.
Пастух идёт посох несущий,
Сминая ногой ковыли.
Но в метре под этою жизнью,
В холодном подземном краю,
Лежит кусок стали без жизни,
Не первую сотню свою.
Порубленный, ржавый, побитый,
Что можешь ты в нынешнем дне?
Ты век свой проводишь не первый,
В хозяина склизкой руке.
Тупой, переломленный, древний
Лишь память хранишь о былом.
О том, как хозяин твой смелый,
Врага бил стальным кулаком.
О том, как погиб он на поле,
За русскую родину-мать.
Но во вражью грудь перед смертью,
Успел тебя с силой вогнать.
А ныне, лишь тенью от битвы,
Незримой, безликой, немой,
Лежишь ты в земле перебитый,
Сжимаемый склизкой рукой.
(Мой первый настоящий стих.)

«?»
Что жизнь? Что смерть?
И что забвенье?
Что солнца свет? Христа творенье?
Что сон? Что явь?
И где обман?
Где солнца свет и где туман?
Где радость грусть и где любовь?
Где весь наш мир спрошу я вновь?

«ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ВЕСНЫ»
Встретимся мы в сентябре,
Но будем мы совсем другими.
Прощайся с друзьями друг,
Ты не увидишь их такими.
(конец 8-го класса)

В мире где, нету рассветов,
Под тонкою кромкою льда.
Величайший лежит из аскетов,
Что скован судьбой на всегда.
За то что в своих он деяньях,
Пытался равняться богам.
Был сослан на вечные муки,
В огромнейший сумрака храм.
И свет что всегда на защите,
И тьма что скрывала беду,
Решили что боле на свете,
Не будет подобных ему.
Но мудрый пророк изрекает,
Когда- нибудь в сумрачный храм,
Ворвётся израненый странник,
С секирой в могучих руках.
И к магии не прибегая,
А лишь повеленьем души.
Разрушит он гроб хрустальный
На горе себе и судьбе.

Ты тыщи лет живёшь уже,
Да что там тыщи, тыщи тысяч.
Ты видел сотни тех планет,
Что ныне в небе не отъищеш
Ты был их братом, ты был волен,
В свободном космоса пространстве.
Но взглядом бога подневолен,
И стал ему ты подчиняться.
И был ты скован страшной силой,
И адским пламенем расплавлен,
И под тоннами породы,
На веки богом был оставлен.
Но шли века , тянулись годы,
Уже смерившись с заточеньем,
Ты солнцем ярким освещён был,
И скинул камни с облегченьем.
Ты был изъят из недр земли,
Тем кто назвался человеком.
Раскован в куне у реки,
Мечём был назван, и навеки,
Приговорён судьбу людей,
Вершить своей железной волей.
Наместник бога на земле,
Хранитель жизни, смерти воин.
За тыщи лет что в заточенье
Провён ты в сердце у планеты,
Возненавидел бога, кровью
Готов платить ему за это.
Едва остыв от жара горна,
Ты приступил за дело мести.
Расправы ,крики, трупов горы,
Ты убивал людей на месте.
Ты не жалел ни девы юной,
Не мужика с большой секирой.
Уничтожал творенья бога,
Смертью мучительной и длинной.
Но вот среди кровавой битвы,
Оставшись вновь непревзойдённым.
В луче прозренья вдруг ты понял,
Бог даровал тебе свободу.
И в том великом заточенье,
Он не желал тебе мучений,
Он лишь готовил тебя к роли,
и к исполненью назначений.

«МЕЖДУ ЖИЗНЬЮ И СМЕРТЬЮ»
Я жил как все,
И жизнь моя была прекрасна,
Легка, проста, и даже праздна.
И мир казалось так понятен,
Приветлив был и необъятен,
Свободы свет слепил глаза,
Но вдруг пропали чудеса,
Пропала тьма и свет и радость,
Пропали горе и тоска,
И вмиг пропало буйство красок,
И затянуло небеса.
Что же случилось?
Рвутся нити, и нет уже пути назад.
И нет ни мифов, ни открытий,
И в пустоту глядят глаза,
И вот уже туман столетий вокруг меня,
И нету сил.
И свет что был мне так приветен,
Глаза мгновенно ослепил.
Но жив огонь, душа пылает,
И рвёт оковы , кандалы,
И цепи тяжкие бросает,
И оживают тутже сны!
И ночь как день ,и день как сумрак,
И стёрто время и миры,
Но я кричу:-«Я жив, паскуда!
Я не сдаюсь! Я буду жить!»

О господи,она пикрасна!
Ты создал чудо из чудес.
В меру тиха и в меру страстна,
Душа её дремучий лес,
Что манит тайной мирозданья.
Она заветное желание,
Уставшего в пути поэта.
В её руках зимует лето,
В груди её всегда весна.
Она красива и умна.
Она всегда везде привычна,
Она скрытна и необычна,
Как ядовитая змея,
Таящая в утробе жало.
У её ног лежит весь мир!
Но ей и мира будет мало!
О господи! Она икона!
И мы достойны лишь молиться,
На этот светлый идеал.
И прклят будет тот вандал,
Что к ней посмеет прикаснуться!
И только в голове безумца,
Возникнет мысль осквернить
Её прикраснейшие губы,
Хоть самым нежным поцелуем,
На кой способен человек.